Un mois vide, sans teinte. Une saison blanche qui s'annonce. Et lorsque les nuages éclatent, je veux rentrer chez moi, dans un vrai chez moi qui n'existe plus. Avec des murs immenses, des mains rassurantes et des yeux bleus pour servir les goûters d'automne. Vendredi je retourne en enfance, je remets ces vieux habits défraichis de photos de fond de boîte à chaussure. Est-ce que ça suffira à me retrouver ? Je me crois perdu, en partance, perdu. Alors que la pluie tombe chaque goutte fait des aquarelles sordides dans le paysage. C'est le gris que j'attendais, le gris bien réel. Puis tout le monde s'enfuie, puis je pleure. Une saison blanche à attendre que le coeur bat, parce que le coeur est lourd est gros : marine dégueulasse on avance pas, décidément pas dans cette procession harassante. Reste le nid de ces oiseaux que je fustige. Le besoin d'air, le besoin d'être saoulé aux envies simples. Plus rien ne résonne, il faut savoir ne plus être faible maintenant mon grand, t'as 22 ans.

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