On aura beau se chanter Baby Blue toute la nuit, ça changera rien à nos angoisses ; les berceuses ont ça de frustrant, passé l'enfance elles ne remplacent pas les joints. On préfère la rage sourde, les grosses caisses qui plaquent sur le sol, parler à des inconnus avec plusieurs grammes dans le sang : fin de vie approximative, ratée surtout. On préfère dégager de là, brancher des filles à la fac, dans le train. Et tous les comptoirs accueillent ma déprime, ma tempête depuis que tu souffles plus. Reste les cymbales tranquilles qui teintent à la sortie de la boîte. Chemise transpirante, espagnole au bras, je marche dans la nuit. Sans doute un rêve, sans doute. Mais un rêve qui flatte l'égo. Le retour à la maison est incompressible et l'air fatigué ne rassure pas les mère inquiètes, au contraire. En même temps, quand je me vois, je la comprends, y a du souci à se faire.

 

Identifiant/Pseudo :


Mot de passe (si vous êtes inscrit sur Cowblog uniquement)

Adresse de votre blog (facultatif) :


Adresse e-mail (facultatif) :


Commentaire :


Vous prévenir si d'autres commentaires sont ajoutés pour cet article (adresse e-mail requise)

Ne pas afficher votre adresse e-mail à l'auteur du blog



Votre adresse IP sera enregistrée pour des raisons de sécurité.