Ils disent qu'ils attendent la fin des monts, la fin des merveilles. Je hausse les épaules. Fenêtres ouvertes, vent un peu frais qui fais de la chair de poule sur ma peau. Appaisé un peu, rassasié, peut-être encore un peu stone d'hier : vin rosé dégueulasse, joint mal roulé, la vie dégomme. Le verre d'eau à ma table, encore 80 pages à écrire pour avoir mon master, je préfère relire mes brouillons de roman, me poser des questions sur la suite. Je regarde mon passé seulement avec un regard vitreux : "est-ce que ça va toi ?" j'hausse les épaules encore : "ouais, ça va, je me suis fait à l'idée que mon meilleur ami est une sombre merde". Faudrait peut-être que je pense à virer les superlatif, que j'apprenne à écraser les cigarettes avec mes talons et pas la pointe de mes pieds. J'en sais rien. Je mets des musiques douces, je frissonne, j'ai appris qu'une amie allait se marier, je souris sincère, je regarde ma terrasse de la fenêtre ouverte. Toujours les mêmes mots qui s'enroulent et ces teintes souvent tristes alors que je ne suis pas si mal, là, en tshirt à attendre l'été dans les odeurs encore constantes des pluies printanière. Bientôt il faudra arpenter la garrigue, voir mes joues roses. J'ai commencé l'écriture de mon deuxième roman alors que le premier n'est sans doute pas fini, qu'il reste des tas de fautes d'orthographe à corriger. Il y a sans doute des trucs à faire avant de mourir, et ça faisait longtemps que je ne m'étais pas dit ça. Alors bien sûr que, du coup, j'ai l'air con et heureux. Tant pis pour la niaiserie. Elle vient demain et je veux son corps, je veux qu'elle m'aime. Je veux que ça avance fort et droit, et n'importe où, et n'importe comment. Mais pas dans la rage. J'en ai marre d'avoir la rage.

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