Les pieds dans les baskets les collections, les rockcollections : toujours plus tard, plus haut, plus étrange dans les ciels clairs-obscurs. On a la rage puis on l'a plus, on fouille dans nos coeurs des idées, des raisons de pousser parce que nés blasés, trop nourris. Quand je regarde le feu, j'en ai oublié ce qu'était l'envie. On collectionne les bières, on regarde les armoires croulantes ensuite. Je compulse ces albums photos, je me sens mieux pourront-ils dire. Je regarde cette photo sans cesse la même, années après années : ce gosse qui se penche pour souffler sur les bougies de plus en plus nombreuses. On a oublié ce qu'était la musique, ce qu'était les mots. A l'époque je me sentais puissant, maintenant j'hausse les épaules avec toutes ces photos un peu vieilles comme un wall of fame un peu lourd à supporter. J'ai la tête ailleurs quand je traine mes pas hors de moi.

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