Tu sais, mon coeur, je ne dors plus vraiment, écoute toujours les mêmes chansons et attend toujours la même pluie, les mêmes sourires, les mêmes bonnes surprises dans des pochettes déjà ouvertes. Même mes chemises neuves ont un goût de vieux. Qu'est-ce qu'on y peut ? Mixture dans les bouteilles et les verres de plastique, dans les cigarettes (vas-y, roule !) des points de suspension ensuite en guise de suture. A la ligne.
Putain de finistère, mal dans nos peaux à avoir mal comme ça, à pas savoir quoi faire, mais à toujours être bouffies de chaleur, je laisse le temps au temps comme disent les proverbes de langues anciennes. Détente puis larme, le manque de sommeil visible jusque sur nos joues. Finir dans les bras l'un de l'autre pour se conserver. Vouloir le monde, vouloir la paix / putain de finistère, putain de corps qui nous échappent, de mots que l'on prononce tout bas, de nos mains qui se cherchent sans le vouloir, sans le savoir. Putain de finistère. Prétendre au sublime, se dire qu'on est beau en fin de compte, comme si on l'ignorait, comme si la glace nous le cachait. Langues sur le monde, jalousie de Derviches, et cycles par cycles je fais le phénix.

Pour ce que le ciel m'asphyxie, on peut bien partager un café. Après tout, on s'aime encore, malgré le voile noir sur le rétroviseur.

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