L'orage, c'est comme un patatra de comptine. Quand ça arrive, ça virevolte dans le coup et soudain il y a les images de l'enfance à l'adolescence qui reviennent. Penser l'orage, c'est comme regarder les draps emmêlés et se dire que l'on aime ces images. Le tonnerre gronde et j'ai laissé la fenêtre ouverte, je fais le dos rond, j'attends, j'hiberne encore un peu, malgré le soleil de la journée. J'ai commencé à écrire mon deuxième roman, sérieusement depuis deux semaines. Ce n'est plus juste des idées que je range dans un coin, ce sont des mots enfin, qui sont vifs et qui forment plus que des épiphanies, mais des scènes qui ont tendance à se lier entre elles, c'est plutôt rassurant. Puis j'arrive à ma dire que si je sors un roman après chaque rupture, je ne peux qu'aller dans le bénéfice. Le brouillon relié du premier trône sur le bureau, à côté de moi : je suis pas rendu comme gosse. J'écoute l'orage, j'ai un léger sourire. Parce que ça va.

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