Et j’ai les pieds dans ce béton, dans ce bitume qui sous le soleil ressemble à de la mélasse ; j’en avais des idées avant de marcher à contresens, sourire sans un regard et la route est longue jusqu’au nid. Jusqu’à l’origine encombrante de nos sourires. Les bronches pleines, à rêver d’air. La main dehors à jouer contre le vent alors que la voiture file : moi j’ai l’odeur des pins dans les veines. La sève fait le reste. Fait de moi l'homme que je ne suis pas, l'humain que je rêve d'être. Et si les feuilles sont oranges et décrochées je laisse le moment fatidique être. Je mélange ces cartes sur ma table depuis cet été, et cela revient au même, bientôt Noël, bientôt la vie, je souffle sur ces braises qui n'existent pas.

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